IV. Nonas

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O que sabemos ser impossível,
Embora repetidamente predito
   Por eremitas selvagens, por xamã e sibilas
Balbuciando em seus transes,
   Ou revelado a uma criança em alguma rima casual
Como desejar e matar, acontece
   Antes que percebamos: ficamos surpreendidos
Com a facilidade e velocidade da nossa acção
   E inquietos: Ainda são três horas,
Meio da tarde, mas o sangue
   Do nosso sacrifício já está
Seco na relva; não estamos preparados
   Para um silêncio tão repentino e tão breve;
O dia está muito quente, muito claro, muito calmo,
   Sempre, os mortos permanecem como nada.
   O que faremos até ao anoitecer?

O vento afrouxoue perdemos o nosso público.
   Os muitos sem rosto que sempre
Se juntam quando qualquer mundo está para ser destruído,
   Explodido, queimado, rachado,
Derrubado, serrado em dois, cortado, dilacerado,
   Todos derreteram: nenhum
Nenhum daqueles que à sombra dos muros e das árvores
   Jazem esparramado agora, dormindo calmamente,
Inofensivos como ovelhas, pode lembrar por que
   Ele gritou ou o que
Tão alto sob o sol esta manhã;
   Todos, se desafiados, responderiam
- “Era um monstro com um olho vermelho,
   Uma multidão que o viu morrer, não eu.” -
O carrasco foi lavar-se, os soldados comer;
   Ficamos sozinhos com nossa façanha.

A Madonna com o pica-pau verde,
   A Madonna da figueira,
A Madonna ao lado da represa amarela,
   Vira as suas caras gentis de nós
E os nossos projestos em construção,
   Olhe apenas numa direcção,
Fixam o olhar em nosso trabalho concluído:
   Bate-estacas, betoneira,
Guindaste e picareta esperam para serem de novo usados,
   Mas como podemos repetir isso?
Sobrevivendo ao nosso acto, permanecemos onde estamos,
   Tão desconsiderados quanto alguns
Artefatos nossos descartados
   Como luvas rasgadas, chaleiras enferrujadas,
Ramais abandonados, gastos desequilibrados
   Mós tortas e gastas enterradas em urtigas.

Esta carne mutilada, nossa vítima,
   Explica muito abertamente, muito bem,
O feitiço do jardim de espargos,
   O objectivo do nosso jogo de giz; selos,
Os ovos dos pássaros não são os mesmos, por trás da maravilha
   De caminhos de reboque e pistas submersas,
Por trás do êxtase na escada em espiral,
   Estaremos sempre agora conscientes
Do feito a eles que conduzem, sob
   A perseguição e a captura simuladas,
As competições, lutas e respingos,
   A respiração ofegante e o riso,
Esteja ouvindo o choro e a quietude
   Para acompanhar de seguida : onde quer que
O sol brilhe, os riachos correm, os livros são escritos,
   Aí também haverá esta morte.

Logo a tramontana fresca vai agitar as folhas,
   As lojas reabrirão às quatro horas,
A camioneta azul vazia na rosada praça vazia
   Enche-se e parte: temos tempo para
Deturpar, desculpar, negar,
   Mitificar, usar este acontecimento
Enquanto, debaixo de uma cama de hotel, na prisão,
   Em curvas erradas, o seu significado
Espera por nossas vidas: mais cedo do que escolheríamos
   O pão derreterá, a água queimará,
E a grande repressão começa, Abadom
   Montará a sua forca tripla
Em nossos sete portões, o gordo Belial fará
   A nossas mulheres valsarem nuas; enquanto isso
Seria melhor ir para casa, se tivermos uma casa,
   De qualquer forma, é bom descansar.

Que nossas vontades sonhadoras possam parecer escapar
   Desta calma mortal, vaguear em vez disso
No fio das facas, nos quadrados pretos e brancos,
   Através do musgo, baeta, veludo, tábuas,
Sobre rachaduras e colinas, em labirintos
   De barbante e cones penitentes,
Descendo rampas de granito e passagens húmidas,
   Através de portões que não se trancam
E portas marcadas como Privadas, perseguidas por mouros
   E vigiado por ladrões latentes,
Para aldeias hostis nos cabeços dos fiordes,
   Para castelos escuros onde o vento soluça
Nos pinheiros e os telefones tocam,
   Convidando a problemas, para um quarto,
Iluminado por uma lâmpada fraca, onde está o nosso Duplo
   Que escreve e não olha para cima.

Que, enquanto estivermos assim afastados, a nossa carne injustiçada
   Possa funcionar sem ser perturbada, restaurando
A ordem que tentamos destruir, o ritmo
   Que estragamos por despeito: válvulas fecham
E e abrem-se de modo exacto, glândulas segragam,
   Vasos contraem e expandem-se
No momento certo, fluidos essenciais
   Fluem para renovar células exaustas,
Sem saber exatamente o que aconteceu, mas impressionados
   Pela morte como todas as criaturas
Agora observando este local, como o falcão olhando para baixo
   Sem pestanejar, as galinhas presunçosas
Passando por perto em sua hierarquia,
   O inseto cuja visão é impedida pela relva.
Ou o cervo que de longe timidamente
   Espia pelas clareiras da floresta.


Julho de 1950




W. H. Auden | Selected Poems, New Version

Editado por Edward Mendelsen

Vintage Books, Random House, 1979.

Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa 

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Acordado, deitei-me nos braços do meu calor e ouvi

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77 __________________________ Primeiro As Primeiras Coisas Acordado, deitei-me nos braços do meu calor e ouvi Uma tempestade gozando a sua natureza na escuridão do Inverno Até ao meu ouvido, quanto pode meio adormecido ou meio sóbrio, Começar a distinguir esse alvoroço interjectivo, Construindo as suas vogais voláteis e consoantes aquosas Num discurso de amor indicativo de um Nome Próprio. Dificilmente na língua que deveria ter escolhido, mas também Tanto como com a aspereza e falta de jeito permitiam, falava em                                                               teu louvor, Chamando-te deus-filho da Lua e do Vento Oeste Com poder para domar monstros reais e imaginários, A tua atitude de ser semelhante a um distrito montanhoso, Aqui verde por intenção, ali por acidente puro azul. Embora fosse alto, sozinho cer...
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