Combustível
E o silêncio das teclas E das mãos prateadas? O ferro canta... Embora os arcos estejam quebrados nas cordas, As rodas volantes eternamente giram... Trazem combustível - acendem alto os fogos ... Lançam dentro toda essa madeira de artista E loucos sonhos de fazer coisas... (Dez milhões de homens são chamados para morrer.) Quanto aos homens comuns à parte, Que suam para manter a comum respiração, E não têm tempo para livros ou arte - Que sonhos têm para esconder da morte! Lola Ridge | The Ghetto and Others Poems The Project Gutemberg, 2012. Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa