deus é um círculo
cujo centro está em toda a parte - que vê a morada do poeta dentro do mês da Serpente. Aí jaz também a cauda, onde o mal se devora. Carrego ciclos recorrentes, repetição da paixão e decadência; e tal como ele, não habito no centro onde tudo é quieto, a morada do santo, mas no anel exterior onde cada ser vivo brota, floresce e volta a definhar. A freira que vejo diante dos livro encadernados a preto senta-se num círculo da sua devoção; contornando a periferia da mudança e do movimento, rezando o seu rosário imóvel, forma um círculo com as suas roupas imaculadas - todo o vasto mundo entre a gama do preto e do branco. As dobras brancas pendem sob a mesa na biblioteca, o capuz negro curvado na contemplação do seu Altíssimo; porém respeito a paixão do livro para o qual me inclino: a forma como a luz moribunda incide sobre o mogno, as lâmpadas, de um dia de inverno; como os leitores olham para além dos seus estudos, o tédio, a luxúria ou medo em espectáculomudo, -...